Говорят, что глаза, цвета пыльного серого неба, греют лучше, чем рюмка, с небрежно налитым спиртным. Я привык проверять это сам, и в лучах уходящего лета обещал тем глазам, что когда-нибудь стану иным. Прошли года, небо трижды разбавило краски, и в палитре теперь больше зелени и табака. Я оставил ей в наследство книжку потертую "сказки". А спиной ощущал тонкий призрачный свет маяка...